La tercera persona

La tercera persona
Era como si alguien decidiera por él, como si esa mañana una presencia superior hubiera fijado una cámara de cine en su persona y dirigiera no sólo sus acciones, sino también su pensamiento.

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Grietas psíquicas

Grietas psíquicas
19 de septiembre, ¿sería posible que los habitantes de este país hubiésemos invocado inconscientemente este desastre? Sé que suena estúpido, pero la idea me sigue persiguiendo como un mal sueño. Una grieta psíquica.

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El peor de todos

El peor de todos
El olvido es siempre un mecanismo de defensa. Yo, por el contrario, tengo muy presentes los recuerdos dolorosos de toda la vida, nunca intenté negarlos. Descubrí que las experiencias dolorosas otorgan un extraño poder.

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Decadencia

Decadencia
La noche es la peor promesa para los borrachos, se abre siempre ante nosotros como la amante más dócil para traicionarnos irremediablemente al despertar. Puede ser de aquel lado Raphael y de este Nacho Vegas. No hay poesía ni comunión

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La memoria es siempre una mentira

La memoria es siempre una mentira
La memoria es siempre una mentira contada en segunda persona. Solemos iniciar conversaciones con viejos amigos con un “te acuerdas cuándo…”, y entonces viene una avalancha de recuerdos, rememoramos aquello que nos definió y nos puso en ese extraño lugar...

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Todos somos narcos

Todos somos narcos
El poder del narcotráfico no podría explicarse sin elementos culturales como la Santa Muerte, Jesús Malverde o los narcocorridos. Hace poco subí a un pesero y para mi sorpresa en vez de reguetton el conductor escuchaba a todo volumen un narcocorrido que...

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Araceli

Araceli
Pero en aquel entonces el futuro estaba muy lejos y yo vivía días eufóricos junto a ella, una temporada en la que tuve la ilusión de ser libre y salvaje. Durante años pensé que aquel había sido el mejor momento de mi vida

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Gatita

Gatita
 Deslicé mi mano bajo sus pantalones para tocarla entre las piernas y me sorprendió lo fácil que me resultó la maniobra. Disfruté la expresión de su cara durante el viaje mientras la masturbaba entre tanta gente.

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La Espera

La Espera
Se había dejado crecer la barba y tenia aspecto taciturno. Sonreía, pero su sonrisa parecía ajena, como si sólo fuera una mueca hecha por educación que nada tenía que ver con la alegría. Ha cambiado tanto, pensó ella, pero sus ojos siguen siendo los mismos.

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Los poetas

Los poetas
¿Cómo hace el amor un poeta? Piensa en uno, en cualquiera y dime, cómo hace el amor un poeta. No lo adivinas porque esos putos narcisistas no saben cómo hacerlo.

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Hastío

Hastío
A partir de aquí ya sólo importa lo que hay adentro. Los amigos me parecen distantes e hipócritas, los proyectos no me entusiasman y la idea de que todo por lo que me he esforzado carece de sentido me provoca unas ganas tremendas de destruirlo.

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Tengo una hija

Tengo una hija
Su madre era una joven escritora, poeta quizá, que conocí en la playa. Sólo recuerdo de ella su belleza tendida en una cama de sábanas blancas y su vientre hinchado diciendo algo como: Considero una mezquindad el aborto, es por eso que la voy a tener.

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Un huevo

Un huevo
Sólo queda este huevo blanquísimo a la deriva en el vacío y nada más. Pienso que estoy muerto, pero los muertos no piensan y tampoco sienten este hueco en el pecho cada vez más profundo.

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El final de la fiesta

El final de la fiesta
Alguna vez me preguntaron qué era lo que más disfrutaba de emborracharme y respondí: la cruda. Puede sonar estúpido o masoquista, sin embargo es verdad. Comprendo a mis amigos que cada vez beben menos y evitan prolongar la fiesta.

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Carta abierta a Valérie

Carta abierta a Valérie
Es terrible despertar con una erección después de soñar contigo y no sentir tu cálida boca lista para tragar el esperma, terrible, también, pensar en ti en cualquier momento del día y desear que entres por la puerta y digas en voz baja: Todo está bien...

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Viejo, borracho y depresivo

Viejo, borracho y depresivo
El último bar del mundo con su letrero luminoso atrayéndonos como insectos, estábamos a un par de tragos de la felicidad, el entusiasmo, la amistad, el rejuvenecimiento, la fama, la fortuna, las chicas, el amor, el sexo, la poesía, ¡el arte!

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Flores

Flores
Me gustan las flores, pero sólo cuando pienso en ellas como mujeres. Descubro mi instinto paternal en ellas, especialmente con las más pequeñas. Me gustan sus colores, sus olores. Hay algo de perverso en esta doble posesión, en observarlas crecer.

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¡Hay que estar loco para ser mujer!

¡Hay que estar loco para ser mujer!
No soy alto ni simpático. No canto ni bailo. Las mejores fiestas a las que he asistido se han dado sólo con dos invitados en la habitación de un motel. No sé nada de fútbol y mucho menos de mujeres.

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El mito del amor

El mito del amor
Se destruyen. El hambre que sienten es tanta y queda tan poco de comer que se devoran hasta los huesos. Se lastiman, su amor se torna violento, ¿sabes? Se aman y sin embargo de pronto lo único que hacen es lastimarse el uno al otro.

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HOT L

HOT L
Usaba zapatos de tacón y medias negras, una pequeña rotura a mitad del muslo distraía las miradas. Sus tetas eran increíbles, duras y retadoras se apretaban bajo el escote. Una leve capa de sudor la hacía verse húmeda. Caliente, muy caliente.

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Crónica de una noche cualquiera

Crónica de una noche cualquiera
La tristeza cambia de tonalidades a medida que el alcohol corre por las venas. En ocasiones dan ganas de gritar, otras siento que tengo atorado el corazón en la garganta, ahora siento como si flotara a la deriva en un mar tranquilo.

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