1. Gatita

La primera vez que tuvimos sexo la recogí en una estación del metro. No consigo recordar por qué la llevé a un hotel en vez de traerla a casa. Lo que sí recuerdo es su cuerpo desnudo tendido en la cama, su cabeza colgaba de un extremo con todo y su salvaje cabellera.

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La espera

Se había dejado crecer la barba y tenia aspecto taciturno. Sonreía, pero su sonrisa parecía ajena, como si sólo fuera una mueca hecha por educación que nada tenía que ver con la alegría. Ha cambiado tanto, pensó ella, pero sus ojos siguen siendo los mismos.

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Los poetas

¿Cómo hace el amor un poeta? Piensa en uno, en cualquiera
y dime, cómo hace el amor un poeta.
No lo adivinas porque esos putos narcisistas
no saben cómo hacerlo.

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Hastío

A partir de aquí ya sólo importa lo que hay adentro. Los amigos me parecen distantes e hipócritas, los proyectos no me entusiasman y la idea de que todo por lo que me he esforzado carece de sentido me provoca unas ganas tremendas de destruirlo.

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Tengo una hija

Su madre era una joven escritora, poeta quizá, que conocí en la playa. Sólo recuerdo de ella su belleza tendida en una cama de sábanas blancas y su vientre hinchado diciendo algo como: Considero una mezquindad el aborto, es por eso que la voy a tener, pero quiero decirte que no me voy a encargar de ella.

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